Als ich zum ersten Mal meinen Kopf unter die glasklare Wasseroberfläche der Seychellen tauchte, war mir sofort klar: Das hier ist kein gewöhnlicher Tauchgang. Nein – es fühlt sich an, als hätte mir jemand ein Ticket zur exklusivsten Show der Welt in die Hand gedrückt.

Mein Startpunkt: die Tauchbasis Blue Sea Divers am Beau Vallon Beach. Von dort geht es mit dem Boot hinaus – hinaus zu einer ersten, vielleicht unvergesslichen Begegnung mit einer Unterwasserwelt, die ich bisher nur aus Erzählungen kannte. Meine eigene Ausrüstung habe ich dabei; nur Flasche und Blei bekomme ich vor Ort. Mein Buddy ist da weniger autark – und überhaupt ist unsere kleine Gruppe ein buntes Sammelsurium aus neugierigen Abenteurern: ein paar Deutsche, einige Russen und Menschen aus allen Ecken der Welt. Von den rund zwanzig Mitreisenden bleiben am Ende nur sechs, die wirklich tauchen – der Rest begnügt sich mit der Aussicht durchs Schnorchelrohr.

Unser Ziel: der Baie Ternay Marine National Park. Eine Bucht so malerisch, dass sie wirkt, als würde Mutter Natur selbst am Eingang Wache stehen und ungebetene Gäste freundlich, aber bestimmt abweisen. Bevor es ins Wasser geht, gibt unser Guide eine kurze Einweisung. Maximale Tiefe: 15 bis 20 Meter. Erwartet uns ein Riff, eingebettet in einen sanft abfallenden Sandgrund – „voller Leben und Farben“, wie er schwärmt. Ich höre zu, lächle – und denke mir: Klingt fast zu schön, um wahr zu sein.

Das Wasser ist warm – fast einladend wie eine Badewanne mit Aussicht. Später, beim Blick auf mein Computerprofil, sehe ich es schwarz auf weiß: 28 Grad Lufttemperatur, 26,7 Grad am tiefsten Punkt. Meine Entscheidung für den Shorty war also goldrichtig. Wer hier im Vollanzug taucht, muss wohl eine persönliche Abmachung mit der Kälte haben.

An Bord läuft alles wie am Schnürchen. Für zwei geplante Tauchgänge stehen jedem zwei 12-Liter-Aluflaschen bereit, ordentlich beschriftet, sauber am Platz. Die Crew wirkt dabei wie eine Mischung aus Sicherheitsaufsicht und Zen-Meister – alles im Blick, ruhig, hilfsbereit, aber immer mit diesem unausgesprochenen „Mach lieber keine Dummheiten“-Blick.

Dann der Moment, auf den es hinausläuft: der Einstieg. Ein kurzer Schritt ins Nichts – und schon umfängt mich die Stille. Das Wasser schließt sich über mir, die Geräusche des Bootes werden dumpf, fern, unwirklich. Nur mein Atem bleibt, rhythmisch und vertraut. Wir sammeln uns an der Ankerleine (dazu später mehr), ein schneller OK-Check, ein tiefes Einatmen – und dann gleiten wir langsam in die Tiefe.

Anmerkung: Wir befinden uns im Baie Ternay Marine National Park, einem offiziell geschützten Gebiet. Hier soll die Natur Vorrang haben – und genau das gefällt mir. Umso mehr irritiert es mich, dass das Tauchboot ganz selbstverständlich den Anker wirft. In einem Marinepark? Das fühlt sich irgendwie falsch an. In anderen Ländern – etwa in Thailand oder auf den Malediven – gibt es feste Bojenplätze für Boote, damit die empfindlichen Korallen nicht beschädigt werden. Hier dagegen scheint man das entspannter zu sehen.

Der erste Absatz liegt auf etwa acht bis zehn Metern. Alles funktioniert reibungslos, nichts Dramatisches, keine Hollywood-Haie, kein plötzlicher Farbenrausch. Ich bin mit meiner DJI Osmo unterwegs, unserem Guide als Buddy zugeordnet, und halte mich an seine ruhigen Flossenschläge. Die Umgebung? Noch recht bescheiden – ein paar kleinere Fische, ein Riff, das eher wirkt wie die Vorband vor dem großen Konzert.

Doch dann, weiter unten, beginnt das Meer langsam, seine stillen Geschichten zu erzählen. Das Licht verändert sich, die Farben werden weicher, fast samtig. Unser Guide zeigt auf eine Anemone, in der sich ein Clownfischpaar wie alte Ehepartner um den besten Platz streitet. Ein Schwarm silbrig glänzender Makrelen zieht vorbei – so synchron, dass jeder Tanzlehrer neidisch würde.

Zwischen den Felsen entdecke ich kleine Garnelen, die unermüdlich Korallen reinigen, winzige Schnecken mit leuchtenden Mustern, als wollten sie beweisen, dass Schönheit keine Größe braucht. Und dann dieser Moment: absolute Ruhe, kein Geräusch außer meinem Atem. Ich atme ruhig, lasse die Kamera sinken und denke: Vielleicht ist das genau der Moment, an dem man begreift, warum so viele Taucher von den Seychellen schwärmen. Nicht, weil hier alles „perfekt“ ist – sondern weil man lernt, das Echte wieder zu sehen.

Das Meer zeigt sich hier nicht in grellem Glanz, sondern in feinen Nuancen. Kein Spektakel, keine Übertreibung – nur ein ehrlicher Dialog zwischen Mensch und Natur. Und genau das, denke ich, ist sein größter Zauber.

Wenn ich ehrlich bin, hatte ich mir mehr erwartet. Die Seychellen werden oft als Paradies für Taucher gepriesen – doch wer schon einmal im Roten Meer abgetaucht ist, weiß, dass dort die Farben intensiver leuchten, die Riffe lebendiger pulsieren. Hier dagegen wirkt alles … gedämpfter. Nicht trostlos, aber ruhiger, ernster vielleicht. Auf unserem Weg in die Tiefe liegen viele abgestorbene Korallen – bleich, zerbrechlich, beinahe geisterhaft. Es erinnert mich an Thailand, wo große Teile der Unterwasserlandschaft der Korallenbleiche zum Opfer gefallen sind. So schlimm ist es hier nicht, nein – aber auch auf den Seychellen trägt das Meer sichtbare Narben.

Trotzdem – das Leben hält sich tapfer. Zwischen den verblassten Korallen tummeln sich kleine Gruppen von Fischen, keine dichten Schwärme, eher Familienverbände, die ihre eigene Ordnung im Chaos bewahren. Dann, endlich, ein Moment zum Staunen: mehrere Meeresschildkröten gleiten gemächlich vorbei, als hätten sie alle Zeit der Welt.

Und dazwischen: der blau-orangene Kaiserfisch mit seinen eleganten Streifen – eine Art Unterwasseraristokrat, der genau weiß, wie man sich präsentiert. Der Clownfisch dagegen ist der Spaßmacher der Bühne, quirlig, bunt und unermüdlich zwischen seinen Anemonen unterwegs. Andere kleine Fische haben weniger Glück – für sie wird die zarte Seeanemone mit ihren blassen Nesselfingern zur tödlichen Umarmung.

Zwischen all dem entdecke ich Anglerfische, Meeresgoldlinge, Rotstreifen-Husaren, Scherenschwanz-Sergeanten, Rippen-Falterfische und die kantig wirkenden Kofferfische. Besonders faszinierend – und ein wenig unheimlich – sind die gelben Geistermuränen, die in Felsspalten zwischen den Riffen wohnen. Eine davon schlängelt sich direkt unter mir über den Sandboden, nur um dann blitzschnell in einer kleinen Höhle zu verschwinden. Kurz darauf lugt ihr Kopf wieder hervor – mit diesem typischen Ausdruck von „Du kommst hier nicht rein“.

Es sind keine großen Mengen, keine überwältigende Parade – eher ein stilles, intimes Theater. Und dann, in einer Felsspalte, thronen sie: Rotfeuerfische, majestätisch und fast dramatisch, ihre langen Flossen wie wehende Schleier im Licht. Wunderschön – und zugleich gefährlich. Denn Schönheit hat hier unten oft scharfe Kanten; ein falscher Griff, und sie sticht zurück.

Ich schwebe still im Wasser, die Kamera halb vergessen, und lasse mich von der leisen Bewegung des Meeres tragen. Vielleicht, denke ich, ist das wahre Erlebnis hier gar nicht die Farbenpracht, sondern das ehrliche Miteinander von Leben und Vergänglichkeit. Das Meer zeigt sich, wie es ist – ohne Filter, ohne Versprechen. Und gerade das macht es so echt.

Langsam steigen wir auf. Die Luftblasen tanzen an mir vorbei wie glitzernde Gedanken, die zurück an die Oberfläche wollen. Über mir wird das Blau heller, das Türkis klarer, und für einen Moment fühlt es sich an, als würde ich durch Schichten aus Zeit und Stille auftauchen. Der Sicherheitsstopp bei fünf Metern wird zu einer kleinen Meditation – drei Minuten, in denen sich nicht nur der Stickstoff löst, sondern auch die Gedanken. Eine Pause zwischen zwei Welten.

Zurück an Bord herrscht dieses typische Nach-Tauchgang-Schweigen – halb Erschöpfung, halb Zufriedenheit. Jeder hängt seinen Eindrücken nach, still, fast andächtig. Es ist, als hätte das Meer uns kurz zu sich geholt und nun wieder ausgespuckt – verändert, aber leise. Ein paar der Schnorchler schwärmen vom „unglaublichen Farbenmeer“. Ich lächle höflich und frage mich, ob wir wirklich dasselbe gesehen haben. Vielleicht ist das ja das Geheimnis des Paradieses: Es zeigt jedem das, was er gerade braucht – oder was er zu sehen bereit ist.

Ich wische das Salzwasser von meiner Kamera, schaue mir die ersten Aufnahmen an. Keine spektakulären Bilder, keine Hochglanzmomente – aber ehrliche. Und genau das ist vielleicht der Punkt. Die Seychellen sind kein übertriebenes Tauchparadies mit Explosionen aus Farbe, sondern ein stilles, sensibles Ökosystem, das zwischen Schönheit und Zerbrechlichkeit balanciert.

Während das Boot zurück zum Beau Vallon Beach gleitet, streicht eine erfrischende Brise über das Deck. Die Sonne steht über allem, das Meer glitzert wie flüssiges Glas. Ich atme tief ein – Salz, Sonne, Freiheit. Vielleicht, denke ich, liegt die Magie des Tauchens gar nicht darin, das perfekte Riff zu finden, sondern in dem Moment, in dem man begreift, dass Perfektion ein menschlicher Irrtum ist. Das Meer braucht sie nicht. Es ist einfach – echt. Und das ist genug.